Я так устал умирать, что воскрешение уже не приносит той радости очищения, что я испытывал раньше. Эгоистичные паразиты. Проникаете внутрь меня, ютитесь, подобно глистам высасываете жизнь. Жрите, пока не лопните. Здесь хватит всем. Глотайте кусочки сердца, печени, запивайте тёплой кровью.
Обезьяна визжит, закрывается трясущимися лапами в попытке защитить своё извивающееся тело. Животный гнев сменяется первобытным изумлением, а теперь ужасом. Она не смогла осмыслить, что ей можно дать отпор. Я бью отчаянно. Как в школьной драке. Уж замер, задрав голову, высунув тонкий раздвоенный язык, словно эрегированный фаллос, готовый к экстазу. Вот они бегут. Без оглядки. За ними устремилась стая бумажных скорпионов. Ты видишь это? Видишь. В панике пытаешься найти нужное лицо, нужные слова, но вокруг тебя как всегда пустота. Ухоженные пальцы тщетно рыщут в пространстве. Вот и моя награда. Флейта. Чёрная с медными клапанами. Силы покинули, но надо сыграть. А может быть достаточно её взять в руки и она сама заиграет? Конечно! Это же так просто! Сыграй мне, волшебная флейта, пока алый диск не нырнул за обломки испорченных крыш, пока ещё корчится в бессилии никчёмность, с бесконечными оправданиями неспособности ни на что.
Возвращаются скорпионы с победой. Что ж, станцуйте мне помятый скорпионский танец.