Бонч возвращался с работы, весело насвистывая, болтая портфелем в левой руке.
— Помогите! – вдруг раздался отчаянный женский крик.
Бонч перестал свистеть. Насторожился. Показалось.
— Помогите!
Нет. Не показалось. Кричали справа из глухого двора.
— Помогите, кто-нибудь!
Бонч резво огляделся и бросился бежать.
«Помогите!» доносилось уже где-то далеко за спиной, и ещё спустя два квартала тренированного бега Бонч остановился перевести дух. Снял шляпу, помахал ей, как веером. Заметил лоток с газированной водой на противоположной стороне улицы.
— Одну без сиропа, — сказал он усатой продавщице, подозрительно косившейся на него.
Только он поднёс стакан к губам…
— Помогите же! Убивают! – загремело над головой.
— А чёрт! – облился Бонч и рванул что было сил.
— А деньги, сволочь?
Ничего, дом уже близко. Бонч взлетел на пятый этаж, лихорадочно отпер и закрыл за собой дверь.
— Уффф…, — утёрся он, повесил на крючок шляпу, плащ, портфель устроился на своём месте у зеркала.
— Грета, я взмок, как лошадь! Нет ли чего холодненького? Грета?
Никто не отозвался. Бонч пошёл на кухню, пусто.
— Грета?
Грета лежала на полу в спальне лицом вниз. Руки её были связаны прозрачным шарфом, юбка задрана.
— Что за моветон, Грета?
Бонч заметил, что белый ковёр был теперь почему-то алого цвета.
— А! – выронил Бонч из рук кухонный нож и бросился прочь.
— Помогите! – кричал Бонч бегая по улице: — Помогите!
— Что? Что случилось, пан Бонч?
— Я… Я убил… человека…
— Опять? – недоверчиво спросил дворник: — Ну, пойдём. Посмотрим.
Он обнял одной рукой растерянного Бонча и повёл обратно в квартиру.